POEMA VIEJO

UNA CABALGATA A FONDO

Una cabalgata a fondo 
a bordo del frío invernal medieval 
hasta la más minúscula porción de alma
salto al vacío 
desde los candelabros desde las montañas
hasta donde se pueda caer
descargando a borde el fuego
y sus intrincadas madrigueras
aunque no quede jardín
prenderemos fuego los restos.
Nos encontraremos en tantas otras vidas que
me mareo de pensarlo no puedo asimilarte como algo particular
en la medida en que este cielo no me pertenece
y este suelo resbala bajo mis pies
por mi espina dorsal siento el helado
golpe eléctrico del crecimiento la
urgencia de este cuerpo por llegar al límite del goce
del roce de la entidad
de la no entidad íntima anterior
no ir a por el concepto sino en la medida
en que el concepto se hace carne en mí
saltando entonces, saltando
de baldosa en rama
de hueso en verso
de caída en caída.

¡AY QUÉ GANAS DE BESAR!

¡Ay qué ganas de besar

que me dieron súbitas con la media tarde

así, como quien dice “ya son las cuatro”!

Ganas de repartir besos a mansalva

a esa chica de los dientes truncos por morderlos

(¿o fue una caída de banco de algarrobo?

¿o una pelea?) y su cuello angosto que de un tarascón

pondría en mi boca como a un gatito bebé

y a ese muchacho que ahora pasa por al frente del edificio

con los auriculares puestos y un yorcito fuera de estación

que le sienta tan bien a sus gambas morenas

y a esa panadera que me atiende y me sonríe pero siempre

me esquiva los ojos brujos cuando la voy a saludar para molestarme

y le hace dos nudos sentidos al moño con el que cierra la porción

de torta que morderé pensando en su boca rosada

¡Qué ganas de besar, besar con toda la boca, con la nariz, con los ojos

entrecerrados de viva risa de goce soleadito

qué ganas de estampar besos a troche y moche!

A esa torta hermosa que nunca jamás me va a dar bola

pero que igual rociaría de besos de cachorro fabulado

a Pedro con su belleza que es un barco zarpando cada vez que lo cruzo

en las vueltas secas del celular mambeado

a Renata con sus andadas de alpargata y sus lentes grandotes

y el brillo de la manteca de cacao en la boca siempre un poco abierta

a la Librita con su manera tan rica y descuidada de andar mostrando

aleros de saliva cuando ríe

a aquel que no nombro por no molestarlo

pero que cuando tengo enfrente le siento crecer una boca muda en la espalda

Y qué ganas pero qué capricho

que antojada de besar sí

a los colegiales bajando de los colectivos

y las profesoras juntando los apuntes

y los barrenderos juntando la mugre

y a esa piba que pasa en bicicleta cantando con la boca llena de viento

y a esa prima perdida con la que nos dimos un pico a la sombra del sauce

¡Pero qué ganas de besar qué manera

de entender que para eso tengo boca

y qué ligera

manera de besar decir esto

qué consuelo

decirlo como besando

decirlo con esmero

soplo a soplo

a beso entero!

RETRATO DE OLMEDO Y TITA

Son 2 pendejos
2 pendejas
ahí conversando
acodadas al balcón como a la proa de un barco
bajo la noche ardida de la lagartona
quiero decir, Guayaquil
una es una Oscar Wilde aindiada
lleva en su melena atada un aire gitano
y lo lleva también en las manos
y en la forma en que fuma
sacandole filo al fuego como una diosa rabiosa
elegante
es un poeta tremebundo
y aunque lo sabe no lo ofende
su lucidez a cuestas
el otro es un vándalo bondadoso
un mick jagger de aguacate y piña
un enfant terrible sin huevadas
rebelde con causa y maña
su conversa le hace dar vueltas al mundo
frasea sobre la ciudad y es también poeta
en la boca lleva un fuego juguetón
y en la sonrisa un cielo
entre triste y enamorado
en esa dirección
correcta
los 2 se están ahora de espaldas a mí
las veo conversar
agitar sus 20 años en la parla mágica
sobre esta ciudad también mágica
escribo
para que lo sepan
es decir
porque las quiero
y además son 2 pendejas fabulosas
y son el fuego.

-Guayaquil, enero 2020-

LA SONÁMBULA QUE ARDE

KANTOR / ARBUS

¡No es grato morir, señor, si en la vida nada se deja y si en la muerte nada es posible,

sino sobre lo que se deja en la vida!

¡No es grato morir, señor, si en la vida nada se deja y si en la muerte nada es posible,

sino sobre lo que se deja en la vida!

¡No es grato morir, señor, si en la vida nada se deja y si en la muerte nada es posible,

sino sobre lo que pudo dejarse en la vida!

César Vallejo, LAS VENTANAS SE HAN ESTREMECIDO…

La novia muerta de Wielopole Wielopole de Tadeusz Kantor y la tragaespadas albina de Diane Arbus. Dos figuras que cuando actúo relampaguean en mí con una fuerza indomable.

Un mismo gesto de entrega, de ofrendar el cuerpo.

El rostro hacia atrás, los brazos expandidos como alcanzando algo o saludando (refucilos de Evita, de Juana de Arco). El pecho abierto, amplio, los hombros atrás como si estuvieran estaqueados contra la tierra dura.

Dos cuerpos atravesados por un rayo, perdidos del devenir del tiempo por una herida abierta, ardiente.

Una lleva la espada en la boca, la otra en el pecho, en el corazón, cruzándole el esternón. Las dos son llevadas. Una por el sable, por su filo penetrándole la garganta, la otra por su hombre de la que va colgada como una horca inútil.

Un estado de rapto, de desborde de la voluntad, de éxtasis de pena.

Los ojos de la novia muerta están en otra parte, arrebatados por un viento del recuerdo. Los pechos de la tragaespadas están plenos, erguidos guerreros contra la blusa blanca.

Ambas cargan un halo sonámbulo, un medio tiempo entre la autómata y la bruja.

La que trae otro mundo y lo vuelve presente en su letargo de despedida.

Porque de algún modo las dos dicen “adiós”.

Texto publicado originalmente en la revista El ojo y la navaja N4, 2020

¡AY LA BELLEZA!

¡AY LA BELLEZA!

“Pues la belleza no es nada

sino el principio de lo terrible”

LAS ELEGÍAS DE DUINO, Rainer Maria Rilke

¡Ay la belleza!

Me arde, me deshabita,

me lleva hacia los riscos, el alma hecha jirones,

destrona cualquier ángel guardián, cualquier

fundamento estoico del espíritu.

¡Ay la belleza!

Arroja mi cuerpo entre espinas,

antoja la daga en el cuello, quebrar huesos

esta vergüenza, esta

nimiedad frente a su esplendor cruel, amado.

¡Ay la belleza!

Y este andar mío a media asta por el mundo

rumiando la existencia en sus opuestos, este

afán de refugiarme en las palabras, mis reliquias

vanas, vanas, vanas.

¡Ay la belleza!

Me arde, me deshabita,

me deja de bruces frente al abismo, me acantila,

me ruge en lo hondo del pecho, me demanda

y nada puedo hacer sino mirarla,

¡Ay!

De LAMENTOS, inédito.

ACABADA ESTÁ LA SOMBRA

ACABADA ESTÁ LA SOMBRA

y los dientes de la mandíbula se aplastan

o se abren en un grito metálico

y enlazan la guadaña para mantenerla a flote

para no morir la muerte, para permearla

perdurarla percutirla, para mancharla

¿cómo abarcar el cuerpo sin matarlo

sin acabarlo, cómo expandirlo?

ser un manojo de cuerdas

las tripas y los lazos

¿coger es volverse máquina?

parpadear como un semáforo fallando

en mitad de una avenida sin nadie

bruxismo es esta época de pantallas titilantes

la intermitencia nos comanda la respiración

el paraíso es arrojarse a un búnker

algún refugio entre los restos

quedar a salvo

acabada está la sombra

los cuerpos son trazos

mutilados, angustiados

arrojados como dados al vacío

de una máquina que ya no da cobijo

sólo tritura y expulsa

resta golpear o llorar a los gritos

a ver

a ver si se tumba abajo el imperativo

a ver si esta noche sí

No.

Impresiones a partir de la obra Urdimbre de Nahuel Ortiz.

La fotografía es de Luciana Demichelis.

Ficha técnica de la obra

Intérpretes: Fernanda Tappatá, Victoria Parada y Victoria Hernández.

Dirección: Nahuel Ortiz

Asistencia de dirección: Andrea Cataldo.

Diseño y Operación de Sonido: Rocío Martínez y Luciano Kulikov.

Diseño de espacio escénico: Guillermina Mongan.

Realización: Germán Stasiuk y Guillermina Mongan.

Colaboración en realización: Ana Mongan, Simón Reyna, Juliana Rodríguez, Milagros Gallinal Cassarotti, Santiago Uriel.

Diseño e iluminación: Sebastián Scianca y Victoria Calvente.

Diseño y realización de vestuario: Sofía Camparo.

QUÉ QUIERE ESE BICHO QUÉ QUIERE

QUÉ QUIERE ESE BICHO QUÉ QUIERE

Qué quiere ese bicho qué quiere

salir largarse correr

abrirse el cuerpo como un fraude manifiesto

lanzarse encima de la voz por la casa fuera

del casco urbano fuera

hasta el monte donde poder ser bicho sin mirada

de jueces de bufones asistiendo

sin bastardeos de dólar y bebidas energizantes y música festiva

para ahogar la miseria pero qué quiere

qué quiere ese bicho qué quiere

qué busca

quedarse fugarse hacia adentro jugarse

en un encierro narciso ser otra

bebida

y que así el tiempo pase como arena en el viento

energizante

y lo bañe de escalofríos

festiva

qué quiere ese bicho qué quiere

perdura se queda dura es con ella dura

se amasa se aplana se expande se juzga

y está y está y está

y sigue estando y ahí está y ahora está

pero qué quiere pero qué quiere qué quiere

y finalmente ese bicho

agotado desamparado de sí ahuecado

atrincherado hacia fuera hacia adentro hacia los lados

hecho un bollo de piel expuesto como un bollo de papel

derrotado

                  triunfa!

Impresiones a partir de la performance de Carolina Donnatuoni 

en Esto NO es La Metamorfosis de Franz Kafka (Boceto 1 - Rebocetado) 

de Leonardo Basanta y Carolina Donnatuoni

agosto, 2019.

Fotografía de Analía Carlé.