ANSÍA ANALÍA ANSÍA
(Recortes
imaginarios de una actuación)
“La más hermosa niña del
mundo
puede dar sólo lo que tiene
para dar.”
Música
para pastillas, Patricio Rey y los Redonditos de Ricota
Ella ya está ahí.
Envuelta en lo
oscuro, sentada como un samurái en el centro de una sala que aún en su pura
silueta denota maqueta. Un resplandor fueguino recorta las sombras.
Ella está ahí. Su
pelo a dos aguas reluce en la silueta. Tejado alerta.
Al parecer no se
mueve. Luego pareciera que sí.
Luego no. Silueta quieta.
La sombra del mago.
O el samurái. El mago samurái.
¡Alerta, alerta!
Algo sucedió. El samurái se está doblando sobre sí.
¡Esa sombra se ha
vuelto líquida, lo juro!
¡Se ha escurrido
sobre la silla, se ha desangrado por entero, se ha desintegrado!
Se escurrió sobre
sí, una bolsa replegada, ingerida por el tubo de una aspiradora.
La luz se
despliega. Asoma un paisaje setentista. Ella se ilumina como por un farolazo de
auto caro contra las ligustrinas.
Una casa rodeada de
verde. Muebles alargados. Mobiliario nórdico, sueco, minimalista. Plantas
plásticas. Actriz alargada. El lugar está viñetado. Como un cuadro de cómic,
como una pecera, como una jaula de cristal.
Mira hacia un lado
alarmada. ¿Está secuestrada? Institutriz atada. Huevo en cuchara. ¿Haz visto
sus pies?
Una pisada que se
demora lo que una guerra. Embiste la planta y reviste su torso al ascender, elegante
y letal como un arco tensándose para lanzar su flecha.
Gira hacia el
costado. Me estoy casi muriendo dice una voz grávida que no ha parado de
leer desde el principio, desde entonces. Un abrigo yace en un perchero. Ella
asoma el pie en el leve acantilado y cae y rebota corta como un balazo ínfimo. Alpes
donde están. Se para en una silla como una niña traviesa y delicada e
inspecciona el abrigo. Animalito fisgón. Alicia mirando a través de la
cerradura. Corteja el abrigo. Lo dispone. Lo perturba.
Ahora recorre el
espacio. Lo vuelve peligroso con su paso de funambulista farmacológica. Ama de
casa empastillada o posesa. O empastillada y posesa.
Algo lleva entre
sus manos.
¿Qué lleva? Un
tazón de leche para los gatos muertos.
Se va a caer, se
asoma como a un barranco. Es el barranco doméstico. Ah sí. Ah claro. Ah no. ¿A
dónde mira? Hay una puerta. Va detrás. Qué lleva. Qué alza. Ah.
Ha abierto la
puerta.
La puerta se ha
abierto por primera vez en el mundo y ella está detrás. Ansiosa alargada. Como
un fusil.
Un instante entero,
inextinguible, es ella con la puerta entreabierta.
Tra-tra-tra-tra.
Pero no, no, es calmo. Ah. Ha abierto la puerta. Ah. Está detrás y ha abierto
la puerta y ahora pasa. Sus ojos acaudalan un mundo feroz. Ansía.
Ya está de nuevo
sobre el tablón central. Se ha subido como una plañidera muda de pies
magullados y adoloridos. Ahora mira hacia el lado alarmado y se mece los brazos.
Canasta de mimbre. Luego mide su hueso ajeno del brazo izquierdo con un lazo
invisible y turquesa.
Algunos se llevan
los objetos pero ella pertenece. Permanece. Le vacían la casa. Se la desamueblan.
Ella se saca su anillo. Sí, se acaricia el brazo y la mano y se saca su
anillo de bodas y lo deja en un cajón.
Su anillo
matrimonial en un cajón.
Justo ahí se llevan
la cajonera pero ella consigue tomar el florero que floreaba arriba. ¡Ah! Lo ha
salvado de la desaparición. Lo tiene aferrado frente a su rostro oculto. Lo
agita como un viento salvaje e impiadoso, como un terremoto in crescendo, como una fiera respirando tras juncos, tras espigas
de maíz. Su cuerpo se electrifica, está enchufado a 220. Voltaje trepidante por
todo el hueserío.
Para.
Ahora lo porta como
un sable. Lo enseña. Las acompaño con mis pensamientos. Pero ya no
es un sable, ofrece las flores. Son flores. Son muy bellas flores y ella
está agotada. Ella está entreabierta como una flor con lluvia. Ofrece las
flores y se las quitan. Sus manos huérfanas. Sus manos son hormigas envenenadas
intentando encontrar la senda, abejas en la cera abriéndose camino a los
tumbitos.
Entonces le cae una
cascada helada o una avalancha nimia sobre su cuerpo ansioso. Ella siente la
textura con sus dedos de insecta lisérgica. Ella rasca el fantasma. Le hace
cosquillas. Lo trepa. Para. Gira.
Oh no oh no. Se
aproxima. Se acerca. Sí. Ha salido de su casa. Al porche. A la acera. A la
cerca. A la vereda, ha salido.
Vampira. Camina. Es
de llorar. Es de llorar (alguien dirá esto más tarde).
Avanza ahora.
Avanza y el encuadre de viñeta se desliza raudo hacia la derecha y desaparece.
Del cielo de cemento desciende una hamaca. Algunos traen faroles rojos, navideños,
neoyorquinos. Y un cerezo de mentira.
Ella apoya sus
palmas como un gato dormido sobre la hamaca. Toca la cadena. Cadena. Fría.
Cadenas. Se agarra y retrocede. La hamaca retrocede. Rudo barranco. Se
sube. Parada está sobre la hamaca. La ansiosa. Se cuelga de ella y se va
adelante y hacia atrás. Es una Heidi soviética.
Su camisa es una
banderola blanca, su pollera un paraguas rojo y oscilante. Esto es de llorar.
¡Lo dijo! Ay cómo se hamaca, su cuerpo se hamaca todito él contra la ladera de
la montaña. Hay sol, sí, sí. Un sol de Chernobyl.
El aire está como
de cortar. Ahora cuclillas
sobre la hamaca. Cuchillas. Sus muslos blancos. La pollera roja se enrojece.
Esto ya no es Heidi. ¿Qué es, quién es?
Y entonces canta.
Es una voz escarchada de tocadiscos lejano que atraviesa un campo verde y
helado. Voz mecida y estremecida que crece y golpea como sus zapatos en el piso
al rozarlo. Una voz que gira las veletas de las casas próximas y se riega cada
vez más lejos. Que el viento lleva en un vaivén de promesa.
Cuelga de la
hamaca. Cuelga hacia atrás y lanza su lamento brumoso, alemán, reiterativo.
Una niña llega, oh
sí, hay un banco y la niña se sienta. Y en la hamaca reaparece la institutriz,
se detiene con un raspón de los zapatos sobre el suelo de grava.
La secuestrada anda
por el piso de nuevo, rodea a la niña atrás del banco. La institutriz
blanquísima y amenazante. Antes la ha saludado desde lejos y la ha mirado con
un solo ojo ácido y constante.
Frente a la niña
que lee hay una parcela de césped. Oh. Las piernas de la institutriz la llevan,
se llevan solas. La ansiosa salta. Una rayuela breve y tristona, no gran cosa,
no, la lluvia borrará esas huellas. Se ha detenido. Se acerca al banco. Luego a
los pies de la niña. Luego algo pasa. Voltaje helado.
Sus manos se agitan
y el paisaje se emblanquece.
Sí. Ella hace
nevar. No sé como lo hace pero de pronto nieva. Y su cuerpo se contorsiona
porque esta nieve es filosa. Su cuerpo busca trinchera abrigo abajo doblándose
sobre sí como una manta caprichosa en un lavarropas fallando. Su pollera
abierta parece un pantalón de samurai taimado. Algunos traen un burbujero para
la niña. Lo toma y burbujea y la ama de casa farmacolizada reacciona a ese estímulo
torturador y dulce. Encantada por esas burbujas que son como sus neuronas
estallando por el accidente brutal que ha tenido. Que tiene. La pobrecita
peligrosa. Sí.
Y así se aleja en
su paso rengo, raptada, tras la flautista burbujeante, no sin antes mirarme y
grabarme su fulgor helado en pleno esternón.
Impresiones de la actuación de Analía Carlé
en los primeros minutos de la obra
Ansío los alpes. Así nacen los lagos. Versión
III: el paisaje y la lectura,
dirigida por Victoria Hernández
en la sala Alejandro Urdapilleta de la TAE, Teatro Argentino,
mayo 2019.
mayo 2019.
