LAS PRONTAS
El relámpago anuncia la tragedia y las pendejas corren con el vestidito
mojado por la ruta.
Serpiente surcando ensalada de
frutas.
Luces desorbitadas como ojos saliéndose de los cuencos, automóviles
cruzando como proyectiles.
Los chicos tragan nieve. Nunca
llueve.
Pendejas enciervadas en su correr maulo: no huyen, aullán.
Y fuego y nenes corriendo y
nenes tocándose el sexo y tres viejas tuertas y cocodrilos llenos de sangre y barro
y un automóvil destrozado y
Se arriman en su carrera, desmelenadas.
Todas las chicas muertas de
frío detrás de las puertas. Por eso.
La luna era el ojo de un gato negro, el ojo de vidrio.
Jadeos solitarios zigzaqueando la entrada a la ciudad.
Caballos ardiendo en fuego, huyendo con la carroza a cuestas.
Y ruta negra como sangre negra corriendo por el filo de una cuchilla helada.
Leche manchando tanga rosa.
Concha con dedos de nene de trece adentro.
Cada vez más cerca, te cercan.
Pies de japonesa mutilados en
la bañera. Nunca aclara.
Llegan.
En tu nuca, ahora.
Te miran, ciegas.
